Vigtigste Andet Et barns jul i Wales

Et barns jul i Wales

  • Childs Christmas Wales

Af: Dylan Thomas (1914-1953)

Hjem Hjem Jul hjem Om jul Julens historie Oprindelsen af ​​begrebet skorstensfejer Legend of the Christmas Stocking Julens symboler Hvid jul Julespecial Billeder til WhatsApp og Facebook Gaveideer Personlige gaver Bønner Festidéer Dekorationsideer Julens fotogalleri Julevideoer Top 10 af verdens julemarkeder Lav dine egne animerede juleønsker Jul Scoop Ønsker glædelig jul
på 123 sprog
Kontroverser Jul rundt om i verden Præsidenternes juleproklamationer Berømte julefilm Julebeskeder Juledagshistorier Videohistorier Juledag digte Juleaktiviteter 9 ting at gøre på juleaften Håndværk til jul Juledagshilsner Billeder til farve Opskrifter Vil du shoppe Brevhoved til jul Julebøger og legetøj Spil til jul Jul krydsord Juleaktiviteter Tongue Twisters Downloads Screensavere til jul Jul Baggrunde Julemusik Jul skrifttyper Clip-art, baggrunde, knapper Julemandens sæk Juledags vittigheder Jul overtro Julepynt Julesange Jul citater Julequiz Julefakta Santa bogstaver

Historien

En jul var så meget som en anden, i de år rundt om havbyhjørnet nu og uden al lyd undtagen den fjerne tale om de stemmer, jeg nogle gange hører et øjeblik før søvn, at jeg aldrig kan huske, om det sneede i seks dage og seks nætter, da jeg var tolv, eller om det sneede i tolv dage og tolv nætter, da jeg var seks.



Et barn

Alle julene ruller ned mod det to-tungede hav, som en kold og langvarig måne, der bunker ned ad himlen, der var vores gade, og de stopper ved kanten af ​​de iskantede fiskefrysningsbølger, og jeg kaster mine hænder i sneen og tag hvad jeg kan finde frem. In går min hånd ind i den uldhvide klokkeformede kugle af helligdage, der hviler ved kanten af ​​det syngende hav, og ud kommer fru Prothero og brandmændene.

Det var om eftermiddagen juleaften, og jeg var i fru Protheros have og ventede på katte med hendes søn Jim. Det sneede. Det sneede altid i julen. I min hukommelse er december hvid som Lappland, skønt der ikke var nogen rensdyr. Men der var katte. Tålmodige, kolde og ufølsomme, vores hænder pakket ind i sokker, ventede vi på at snebold kattene. Slank og længe som jaguarer og frygtelig whiskered, spytende og snurrende, ville de glide og sidde over de hvide baghaven vægge, og de lodsejægere, Jim og jeg, pelsdækkede og mokkasinerede fangere fra Hudson Bay, ud for Mumbles Road, ville kaste vores dødbringende snebolde i det grønne af deres øjne. De kloge katte dukkede aldrig op.

Vi var så stille, eskimofodede arktiske skyttere i den dæmpende stilhed fra de evige sne - evige lige siden onsdag - at vi aldrig hørte fru Protheros første skrig fra hendes iglo i bunden af ​​haven. Eller hvis vi overhovedet hørte det, var det for os ligesom vores fjendes langt udfordring og bytte, naboens polarkat. Men snart blev stemmen højere.



'Ild!' råbte fru Prothero, og hun slog middagsgongen.

Og vi løb ned i haven med sneboldene i armene mod huset, og der rykkede faktisk røg ud af spisestuen, og gongen bombarderede, og fru Prothero annoncerede ruin som en byskrig i Pompeji . Dette var bedre end alle katte i Wales, der stod på væggen i træk. Vi grænsede ind i huset, fyldt med snebold, og stoppede ved den åbne dør til det røgfyldte rum.

Noget brændte i orden, måske var det hr. Prothero, der altid sov der efter middagsmiddagen med en avis over ansigtet. Men han stod midt i rummet og sagde: 'En fin jul!' og smække røg med en tøffel.



'Ring til brandvæsenet,' råbte fru Prothero, da hun slog gongen. 'Der vil ikke være der,' sagde hr. Prothero, 'det er jul.' Der var ingen ild at se, kun skyer af røg og hr. Prothero stod midt i dem og vinkede med sin tøfler, som om han ledede.

'Gør noget,' sagde han. Og vi kastede alle vores snebolde i røgen - jeg tror, ​​vi savnede hr. Prothero - og løb ud af huset til telefonboksen.

'Lad os også ringe til politiet,' sagde Jim. 'Og ambulancen.' 'Og Ernie Jenkins, han kan lide brande.'

Men vi ringede kun til brandvæsenet, og snart kom brandbilen, og tre høje mænd i hjelme bragte en slange ind i huset, og hr. Prothero kom ud lige i tide, før de tændte den. Ingen kunne have haft en mere støjende juleaften. Og da brandmændene slukkede slangen og stod i det våde, røgfyldte rum, kom Jims tante, miss. Prothero, nedenunder og kiggede ind på dem. Jim og jeg ventede meget stille på at høre, hvad hun ville sige til dem. Hun sagde altid den rigtige ting. Hun kiggede på de tre høje brandmænd i deres skinnende hjelme, der stod mellem røg og slagge og opløste snebolde, og hun sagde: 'Vil du have noget at læse?'

For år og år siden, da jeg var dreng, da der var ulve i Wales, og fugle farven på røde flannel underkjoler piskede forbi de hareformede bakker, da vi sang og væltede hele natten og dagen i huler, der lugtede som søndag eftermiddage i fugtige gårdssaloner, og vi jagede med diakonernes kæbeben, englænderne og bjørnene, før motorkøretøjet, før rattet, før den hertugindeheste, da vi kørte den dumme og glade bakker barback. sneede og det sneede. Men her siger en lille dreng: 'Det sneede også sidste år. Jeg lavede en snemand, og min bror slog den ned, og jeg slog min bror ned, og så fik vi te. '

hvilken dag falder taksigelse i 2019

'Men det var ikke den samme sne,' siger jeg. 'Vores sne blev ikke kun rystet fra hvide skyllespande ned mod himlen, den kom sjalende ud af jorden og svømmede og drev ud af armene og hænderne og træernes kroppe sne voksede natten over på tagene på husene som en ren og bedstefar mos, murede minutvis murene op og slog sig ned på postbudet og åbnede porten som en stum, følelsesløs tordenvejr af hvide, revne julekort. '

'Var der da også postbud?'

'Med dryssende øjne og vindkirsebær næse, på spredte, frosne fødder knuste de op til dørene og vækkede mandigt på dem. Men alt, hvad børnene kunne høre, var en ringeklokke. '

'Du mener, at postbudmanden gik rat-a-tat-tat, og dørene ringede?'

'Jeg mener, at de klokker, som børnene kunne høre, var inde i dem.' 'Jeg hører kun torden nogle gange, aldrig klokker.' 'Der var også kirkeklokker.'

'Inde i dem?'

'Nej, nej, nej, i de bat-sorte, snehvide klokke, trukket af biskopper og storke. Og de ringede deres budskab over den forbundne by, over det frosne skum af pulveret og isbakkerne over det knitrende hav. Det så ud til, at alle kirker boomede af glæde under mit vindue og vejrhanerne besatte julen på vores hegn. '

'Kom tilbage til postbudene.'

'De var bare almindelige postbud, fundet af gåture og hunde og jul og sne. De bankede på dørene med blå knogler. . . . '

'Vores har en sort banker. . . . '

'Og så stod de på den hvide velkomstmåtte i de små, drivende verandaer og pustede og pustede og lavede spøgelser med deres ånde og løb fra fod til fod som små drenge, der ville ud.'

'Og så gaverne?'

'Og så præsenterer efter juleboksen. Og den kolde postbud med en rose på knap-næsen, kriblede ned ad den te-bakke-skårne løb af den kølige glitrende bakke. Han gik i sine isbundne støvler som en mand på fiskehandlerens plader.

'Han vugget med sin taske som en frossen kamelpukkel, vendte svimlende om hjørnet på den ene fod, og af Gud var han væk.'

'Gå tilbage til gaverne.'

'Der var de nyttige gaver: opslugende lyddæmpere fra de gamle busdage og vanter lavet til gigantiske dovendyr zebra tørklæder af et stof som silkeagtigt tyggegummi, der kunne trækkes ned til galoserne og blinde tam-o'-shanters som lappetæ te-hygge og kanin-egnede busbies og balaclavas til ofre for hovedkrympende stammer fra tanter, der altid bar uld ved siden af ​​huden, der var mustached og raspende veste, der fik dig til at undre dig over, hvorfor tanterne overhovedet havde nogen hud tilbage, og når jeg havde haft en lille hæklet næsepose fra en tante nu, desværre, ikke mere med os. Og billedløse bøger, hvor små drenge, selvom de blev advaret med citater om ikke at skulle, skate på Farmer Giles 'dam og gjorde og druknede og bøger, der fortalte mig alt om hvepsen undtagen hvorfor.'

'Gå på de ubrugelige gaver.'

'Tasker med fugtige og mange farvede gelébabyer og et foldet flag og en falsk næse og en sporvognslederhætte og en maskine, der slog billetter og ringede en klokke aldrig en katapult en gang, ved en fejltagelse, som ingen kunne forklare, en lille hatchet og en celluloidand, der, når du trykkede på den, lavede en meget ubarmhjertig lyd, en klipmøll, som en ambitiøs kat kunne skabe, der ville være en ko, og en maleribog, hvor jeg kunne lave græsset, træerne, havet og dyrene, uanset hvilken farve jeg havde lyst til, og stadig græsser de blændende himmelblå får i det røde felt under regnbue-næb og ærter-grønne fugle. Kogte, toffee, fudge og allsorts, crunches, cracknels, humbugs, gletschere, marsipan og butterwelsh for waliserne. Og tropper af lyse tinsoldater, der, hvis de ikke kunne kæmpe, altid kunne løbe. Og slanger og familier og lykkelige stiger. Og Easy Hobbi-Games for Little Engineers, komplet med instruktioner. Åh, let for Leonardo! Og en fløjte for at få hundene til at gø for at vække den gamle mand ved siden af ​​for at få ham til at slå på væggen med sin pind for at ryste vores billede ud af væggen. Og en pakke cigaretter: du lagde en i munden, og du stod på hjørnet af gaden, og du ventede forgæves i timevis på, at en gammel dame skældte på dig for at ryge en cigaret, og derefter spiste du med et smil . Og så var det morgenmad under ballonerne. '

'Var der onkler som i vores hus?'

”Der er altid onkler i julen. De samme onkler. Og julemorgen med hundeforstyrrende fløjte og sukkerflager ville jeg gennemsøge den swatchede by efter nyhederne om den lille verden og altid finde en død fugl ved postvæsenet eller ved de hvide øde gynger, måske en robin, alt andet end en af ​​hans brande slukker. Mænd og kvinder, der vader eller skubber tilbage fra kapellet, med taproomnoser og vindbussede kinder, alle albinoer, krammer deres stive sorte, knurrende fjer mod den irreligiøse sne. Mistelten hængte fra gasspærrene i alle forreste stalde, der var sherry og valnødder og øl på flaske og kiks ved dessertskederne og katte i deres pelsskud så på bålene og den højhøjde ild spyttede, alt klar til kastanjerne og muldyren pokers. Nogle få store mænd sad i de forreste stalde uden deres kraver, onkler næsten helt sikkert, prøvede deres nye cigarer, holdt dem ud med omtanke i armlængden, vendte dem tilbage til munden, hostede og holdt dem ud igen som om de ventede på eksplosion og nogle få små tanter, der ikke var ønsket i køkkenet eller andre steder for den sags skyld, sad på selve kanten af ​​deres stole, klar og sprød, bange for at knække, som falmede kopper og underkopper. '

Ikke mange af disse morgener trængte de bunke gader: en gammel mand altid, fawn-bowlered, gul-handsker og på denne tid af året, med pletter af sne, ville tage sin forfatningsmæssige til den hvide bowling green og tilbage, som han ville tage det var vådt eller fyrede juledag eller dommedag undertiden to unge hale mænd med store rør, der flammede, ingen overfrakker og vindblæste tørklæder, trassede, uden at tale, ned til det forladte hav for at oparbejde en appetit, for at blæse dampene væk, hvem ved, at gå i bølgerne, indtil intet af dem var tilbage, men de to rullende røgskyer af deres uudslukkelige briars. Så ville jeg være smadrende hjem, sovlugten af ​​andres middage, fuglelugten, brandy, budding og hakket kød, der snoede sig op til mine næsebor, når en dreng, der kom ud af en sneet tilstoppet sidebane spytte af mig selv, med en cigaret med lyserød spids og den violette fortid af et sort øje, sød som en bullfinch, der styrer sig selv.

Jeg hadede ham på syn og lyd og ville være ved at sætte min hund fløjte til mine læber og blæse ham af julens ansigt, da han pludselig med et violet blik satte sin fløjte mod læberne og blæste så strengt, så højt , så udsøgt højt, at sugende ansigter, deres kinder udbulede af gås, ville presse mod deres tindede vinduer, hele længden af ​​den hvide ekko gade. Til middag havde vi kalkun og flammende budding, og efter middagen sad onklerne foran ilden, løsnede alle knapper, lagde deres store fugtige hænder over deres urkæder, stønnede lidt og sov. Mødre, tanter og søstre skubbede frem og tilbage med tyrener. Tante Bessie, som allerede var blevet skræmt to gange af en uremus, klynkede ved skænken og havde noget hyldebærvin. Hunden var syg. Tante Dosie måtte have tre aspiriner, men tante Hannah, der kunne lide havn, stod midt i den snebundne baghave og sang som en storbarmet trøst. Jeg sprængte balloner for at se, hvor store de ville sprænge op til, og når de briste, hvilket de alle gjorde, hoppede onklerne og rumlede. I den rige og tunge eftermiddag, hvor onklerne trak vejret som delfiner og sneen faldende, sad jeg blandt festoons og kinesiske lanterner og nappedatoer og forsøgte at lave en model mandskrig efter instruktionerne til små ingeniører og producere hvad der kan forveksles med en havgående sporvogn.

Eller jeg ville gå ud, mine lyse nye støvler, der knirker, ind i den hvide verden, videre til den søbragte bakke for at opfordre Jim og Dan og Jack og pads gennem de stille gader og efterlader enorme fodspor på de skjulte fortove.

'Jeg vedder på, at folk vil tro, at der har været flodheste.'

'Hvad ville du gøre, hvis du så en flodhest komme ned ad vores gade?'

'Jeg ville gå sådan her, bang! Jeg ville kaste ham over gelænderne og rulle ham ned ad bakken, og så kildede jeg ham under øret, og han svingede med halen. '

'Hvad ville du gøre, hvis du så to flodheste?'

Jernflankerede og bølgende flodheste flankede og mishandlede sig gennem den skrælende sne mod os, da vi passerede Mr. Daniel's hus.

'Lad os sende Mr. Daniel en snebold gennem hans brevkasse.'

'Lad os skrive ting i sneen.'

'Lad os skrive,' Mr. Daniel ligner en spaniel 'over hele sin græsplæne.'

Eller vi gik på den hvide bred. 'Kan fiskene se, at det sneer?'

De tavse en-skyede himmel drev videre til havet. Nu var vi sneblinde rejsende, der var mistet på de nordlige bakker, og enorme dewaplede hunde med kolber rundt om halsen, vandrede og smadrede op til os og baade 'Excelsior.'

Vi vendte hjem gennem de fattige gader, hvor kun nogle få børn famlede med bare røde fingre i den hjulspurte sne og kattekaldte efter os, deres stemmer svækkede, da vi trak op ad bakke, ind i dokfuglenes skrig og tuden af skibe ude i den hvirvlende bugt. Og så, ved te, ville de indvundne onkler være jolige og iskagen truede i midten af ​​bordet som en marmorgrav. Tante Hannah snørede sin te med rom, for det var kun en gang om året.

Få de høje fortællinger frem nu, som vi fortalte ved ilden, da gaslyset boblede som en dykker. Spøgelser, der lød som ugler i de lange nætter, hvor jeg ikke turde kigge over mine skulder, dyr lurede i cubbyhullet under trappen, og gasmåleren tikkede. Og jeg kan huske, at vi engang sang synger, når der ikke var en måneskæring for at tænde de flyvende gader.

Ved slutningen af ​​en lang vej var der en kørsel, der førte til et stort hus, og vi snuble op i mørket på kørslen den nat, hver af os bange, hver med en sten i hånden i tilfælde af, og vi alle for modig til at sige et ord. Vinden gennem træerne lavede lyde fra gamle og ubehagelige og måske webfooted mænd, der hvesede i huler. Vi nåede den sorte del af huset. 'Hvad skal vi give dem? Hark the Herald? '

'Nej,' sagde Jack, 'gode konge Wencelas. Jeg tæller tre. ' Én, to tre, og vi begyndte at synge, vores stemmer høje og tilsyneladende fjerne i det sne-følte mørke rundt om huset, der var besat af ingen, vi kendte.

Vi stod tæt sammen nær den mørke dør. Den gode konge Wencelas kiggede ud på Stephen's fest. . . Og så kom en lille, tør stemme, som stemmen til en, der ikke har talt i lang tid, sammen med vores sang: en lille, tør, æggeskalstemme fra den anden side af døren: en lille tør stemme gennem nøglehullet. Og da vi stoppede med at køre, var vi uden for vores hus, og der var dejlige balloner, der flød under varmvandsflasken og slugede gas, og alt var godt igen og skinnede over byen.

'Måske var det et spøgelse,' sagde Jim. 'Måske var det trolde,' sagde Dan, som altid læste.

'Lad os gå ind og se om der er gelé tilbage,' sagde Jack. Og det gjorde vi.

Altid juleaften var der musik. En onkel spillede fele, en fætter sang 'Cherry Ripe', og en anden onkel sang 'Drakes Drum.' Det var meget varmt i det lille hus. Tante Hannah, der var kommet på pastinavinen, sang en sang om blødende hjerter og døden, og derefter en anden, hvor hun sagde, at hendes hjerte var som et fuglerede, og så lo alle igen, og så gik jeg i seng. Ser jeg gennem vinduet i soveværelset, ud i måneskin og den uendelige røgfarvede sne, kunne jeg se lysene i vinduerne i alle de andre huse på vores bakke og høre musikken stige op fra dem op ad den lange, støde faldende nat. Jeg slog gasen ned og gik i seng. Jeg sagde nogle ord til det tætte og hellige mørke, og så sov jeg.

Tilbage til Stories main

Valentine De ergonomiske zoner til at kysse din partner Dating kinesisk nytår Valentine Hot Holiday Begivenheder

Studer i Storbritannien

kinesisk nytår
Valentins Dag
Kærlighed og pleje citater med billeder til Whatsapp, Facebook og Pinterest
Definition af dating
Forholdsproblemer og løsninger



Lede efter noget? Søg på Google:

sjove valentinsdag vittigheder for voksne


Interessante Artikler